Joe Bastianich é o Donald Trump da culinária americana
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Vídeo: Joe Bastianich é o Donald Trump da culinária americana

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Anonim

Parece uma ameaça, mas é uma ameaça para os bons, cheios de gozo, molhos, carboidratos e colesterol.

Eu vou te dar a américa é o novo livro de Joe Bastianich (Rizzoli, 208 p. 18 €), que após o interlúdio autobiográfico irônico de Giuseppino volta às receitas das extravagâncias gastronômicas americanas.

E você não se poupa, sabe disso: 50 receitas uma mais "sacana" que a outra (no sentido não carnal, mas carnívoro do termo), que não nega a atitude das estrelas e listras de transformar até mesmo um prato potencialmente saudável em uma bomba calórica.

Nosso Giuseppino, palpável página após página, se dá bem com “ingredientes americanos e receitas de uma superpotência mundial no auge da Guerra Fria.

Aqueles, para ser claro, que somam e estratificam, aqueles que nada sacrificam no altar da simplicidade, mas sim se assemelham a uma lista de compras e reúnem 22 alimentos aparentemente desconexos.

Esqueça o fighetterie em molho de Nova York, comida étnica, bagels integrais e molhos vegetais: aqui voltamos ao primordial, às questões duras e puras, às receitas da América americana de verdade, a obesa, para dizer um pouco politicamente incorreto.

Joe Bastianich, vou te dar a América
Joe Bastianich, vou te dar a América

A culinária americana (a do livro de Bastianich, mas aqui a questão se amplia) é a do shopping, do consumismo dos anos 1980, de Ralph Supermaxieroe: em uma palavra é o suicídio do corpo e a elevação do espírito forte do meio republicano.

Eu vejo com seu capuz colorido risoto milanês Donald Trump lutando com uma Juicy Lucy (uma variação difícil do tema cheeseburguer), enquanto dribla como um lenhador do Wyoming.

Masculino, arrogante, exagerado, às vezes vulgar: a verdadeira cozinha americana nada tem da nossa interpretação adocicada do hambúrguer com Castelmagno e creme de avelã piemontês. Esta versão é mais parecida com a receita perfeita democrata e um pouco entediante de Michelle Obama, que arranca seus brócolis do jardim da Casa Branca.

Admitido e não admitido que o cachorro-quente ainda não conquistou o mundo (também o encontrei no arquétipo dos "piores bares de Caracas"), certamente o hambúrguer colonizou até aqueles que sempre se professaram por DNA gastronomicamente superiores: os italianos..

É inútil negar: depois de tempos imemoriais era o espaguete que ditava as regras, há alguns anos não há mais hambúrgueres com molho local.

No entanto, poucos são os verdadeiros hambúrgueres ao estilo americano. Em nenhum desses, apesar dos macacos, letreiros de neon e placas de Coney Island, comi um hambúrguer de revascularização do miocárdio.

Fomos invadidos por sanduíches democráticos.

Agora é a hora da rendição final: eu quero, eu quero, eu quero a porra de um hambúrguer republicano.

Não me julgue: pelo menos na cozinha, deixe-me votar em Donald Trump!

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